Ayer cumpliría años el ciego clarividente de Buenos Aires, como apodo yo a Borges.
Él solía decir que la amistad no necesita la frecuencia, pero el amor sí. Y llevaba razón. Lo he comprobado.
He dejado de ver a mis amigos españoles pero sé que están allí, como poderosas lámparas de luz inmarcesible.
Volveré a España, acaso en noviembre.
La pavorosa pandemia asuela con potenciar el principio de incertidumbre, pero hay que plantar cara en la vida.
Una muy querida amiga dice que “tengo tatuado el deber”. Y lo sé.
He asediado a la casi inextricable fortaleza de Jorge Luis Borges de un triple modo:
El año de Borges (1999), por el centenario de su natalicio gracias a los buenos oficios de Mari Saldaña, Armando Guerra y Miguel Ángel Porrúa.
Después publiqué en Cuadernos de San Vicente, revista dirigida por nadie menos que Laura García Lorca, mi asedio al poemario La cifra. Y, recientemente, mi abordaje El ancla y el mar.
Me habría gustado la paráfrasis El ancla y el bar, pero Borges era abstemio: prefería un vaso de leche a una cerveza en su punto de gelidez:
Universidad Iberoamericana Torreón (mi Torreón de Babel) y Universidad Autónoma de Nuevo León.
Mi gratitud sin orillas para Jaime Muñoz Vargas y Antonio Ramos Revillas.
El año de Borges: doce acercamientos a mis cuentos favoritos.
El ancla y el mar: mí admiración fervorosa por el libro El Aleph. Ah! Me dijo un día luminoso mi entrañable amigo Felipe Garrido:
eres del tamaño de tus autores ensayados y, como dijo Carlos Fuentes, en esto creo. Salucita!
Quiebro una lanza por el ciego clarividente y, por último, el gran poeta Roberto Alifano, enorme amigo de Borges me dijo, soberbia aparte, que entre sus libros dilectos sobre el genio argentino estaba, precisamente, El año de Borges.
La vida y sus impagables recompensas.
